Quadraginta…
Ecoute...
Ecoute le vent qui joue dans les feuilles gonflées de sève ;
Ressens sa tiède caresse.
Regarde...
Regarde ce vert, fort et sombre,
Non plus celui, vif et fragile, du printemps.
Ecoute...
Ecoute le chant des grillons, battements de vie,
plénitude...
Ressens ton propre cœur en rythme qui te murmure que tu fais
partie de ce tout.
Regarde...
Regarde ce blé muri sous l'étreinte du soleil,
Aux reflets d'or cuivré de ton aura.
Les rayons sont remplis de miel,
Les figuiers portent fièrement leurs fruits dans leur force
immobile,
Les nichées explorent le monde hors des terriers.
Août, moitié d'année...
Août, une fin d'été ;
Mais l'automne n'est pas encore là.
C’est le triomphe de Lug, sa harpe à la main :
Le temps de l'échange, de l'art et de la beauté ;
La saison des récoltes, de la nature à son apogée.
Aout 2011
